Category: косметика

Category was added automatically. Read all entries about "косметика".

Gem-in-I

Верхний пост: про меня

Мне 46 лет, пол женский, двое детей (почти взрослый и восьмилетка), программист, замужем, до недавнего времени жила в Чикаго, теперь на юге Висконсина.

Хобби вратце: фотография, каллиграфия, меч-полуторник, историческая реконструкция. Состою в Society for Creative Anachronism, езжу на фесты.

На все публичные посты можно давать линки. Фотографии и тексты можно показывать/копировать с указанием авторства, конечно. Моя вторая ипостась — gemini_women, записи на женские темы и немножко о жизни.
Gem-in-I

Антибиография

Наверно, положено жить по-другому.

С любовью обжарить, смешать, обвалять, растереть. Поставить на стол, поднести, унести. Убрать и помыть. И выполнить миссию, и посмотреть свысока на тех, кто не хочет, а значит, не может вот так. Ведь это положено. Надо. С любовью. А как же иначе. Рецепт обсудить, поделиться, послушать, кивать. Такой социальный обмен. Очень важное дело.

Просматривать глянец внимательно. Опытным взглядом цеплять и вот этот каблук, и тот цвет, этот тренд, этот аксесуар. И мужа оставить с детьми, потому что должно же быть время, которое только твое, чтоб на шоппинг с подругой, и чтобы с охапкой пакетов в кофейне сидеть, и охать, сочувствуя, и поделиться "а мой-то". А вечером занятой быть, потому что квартиру убрать - такая морока. И пыль в уголке - это вечный позор, и подтеки на чайнике тянут свершить харакири.

Флайледи читать, и вопрос полотенец - о том, как сложить, чтобы было красиво, удобно, прилично, отлично - полдня обсуждать в интернете, а после сложить с осознанием важности дела, сложить, приготовить, убрать, повздыхать и украсить оборками женскую долю, и пудра чтоб в тон, и румяна, и тушь, и помада. А может, не пудра. А может, вязанье, чтоб шапочки, варежки, и по журналу, по схемам, и чтобы часами. Подумаешь - есть в магазине, а тут же свое. Петелька кривая, и сразу всем видно - хендмейд.

А дети - отдельная тема. Застыньте, замрите. Торжественным гимном чтоб пелось: "ах, я вся в ребенке". Как спит и как дышит, куда повернулся, что ест, и что - наоборот. Молчи, мирозданье, нет тем интересней, нет драм драматичней, трагедий трагичней, Шекспир отдыхает: ребенок растет. А вырос - за голову надо схватиться. Он вырос, он сам, ой, что делать теперь.

Но я не сумею. Нет мест у меня в голове, где чайник с вязаньем, рагу на плите, полотенце и тряпка. Такая судьба.

К чему этот слог, этот ямбохорей недобитый, к которому сроду ни склонности нет, ни таланта? Не знаю сама, вдруг пробило. Наверно, зима.